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WE ----- WILL PLAY........................ toguether
BUT_____________ WE JUST<><><><><> DON´T know;;;;;;
how ¿?¿?¿?¿?¿? PLAY ()()()
MY SWEET GAME ?¿?¿¿?¿?¿ LITTLE SWEET
¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿????????????&&&&&&&&&&&
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Hay muchas formas de morir y hay muchos muertos y muchas formas de enterrar a los muertos... no sólo se les puede enterrar vivos o muertos...

Y hay muchas clases de tierra de por medio: el pasado, la memoria, el futuro y el presente de estos muertos.

Con los muertos la memoria se evapora mientras el corazón de estos muertos deja de latir en tu interior...

Y aun latiendo en tu interior, no son más que muertos...

Olvidados, ¡no, muertos!

Desaparecidos ¡no muertos!

Tierra ¡sí muertos!

Muerte, ¡no muertos!

CARTA DEL INDIO SALVAJE

El gran Jefe de Washington ha mandado hacernos saber que quiere comprarnos las tierras, junto con palabras de buena voluntad.
Mucho agradecemos este detalle, porque de sobra conocemos la poca falta que le hace nuestra amistad.
Queremos considerar el ofrecimiento, porque también sabemos de sobra que si no lo hiciéramos los rostros pálidos nos arrebatarían las tierras con armas de fuego.
¿Pero como podéis comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? ...
Esta idea no resulta extraña, ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros, ¿cómo podrían ser comprados?.
Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrado para mi pueblo, la hoja verde, la playa arenosa, la niebla en el bosque, el amanecer entre los árboles, los pardos insectos, son sagradas experiencias y memorias de mi pueblo. Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra cuando comienzan el viaje a través de las estrellas,
Nuestros muertos en cambio, nunca se alejan de la tierra, que es la madre. Somos una parte de ella y la flor perfumada, el ciervo, el caballo el águila majestuosa, son nuestros hermanos, las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre. Todos pertenecen a la misma familia.
El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino, que también, representa la sangre de nuestros antepasados. Si os la vendiésemos tendríais que recordar que son sagradas y así recordárselo a vuestros hijos. También los ríos son nuestros hermanos porque nos liberan de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran los peces, además cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuentan los sucesos y memorias de la vida de nuestras gentes.
El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Sí, gran jefe de Washington, los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y alimento de nuestros hijos.
Si os vendemos nuestra tierra, tendréis que recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y que también lo son suyos, y por lo tanto deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano. Por supuesto que sabemos que el hombre blanco no entiende nuestra forma de ser, tanto le da un trozo de tierra u otro, porque no la ve como hermana, sino como enemigo, cuando ya la ha hecho suya la desprecia y sigue caminando, deja atrás la tumba de sus padres sin importarle. Secuestra la vida a sus hijos y tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos, son olvidados. Trata a su madre la tierra, y a su hermano el firmamento como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devora la tierra, dejando detrás solo un desierto. No lo puedo entender, vuestras ciudades hieren los ojos del hombre piel roja. Quizás sea porque somos salvajes y no podemos comprenderlo.
No hay un sitio tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ningún lugar donde se pueda escuchar en la primavera el despliegue de las hojas o el rumor de las alas de un insecto. Quizás es porque soy un salvaje y no comprendo bien las cosas.
El ruido de la ciudad es un insulto para el oído, y yo me pregunto: ¿Que clase de vida tiene el hombre que no es capaz de escuchar el grito solitario de la garza o la discusión nocturna de las ranas alrededor de la balsa?.
Soy un piel roja y no lo puedo entender. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aroma de pinos.
Cuando el último piel roja haya desaparecido de la tierra, cuando no sea más que un recuerdo su sombra, como el de una nube que pasa por la pradera, entonces todavía estas riberas y estos bosques estarán poblados por el espíritu de mi pueblo, porque nosotros amamos nuestro país como ama el niño los latidos del corazón de su madre. Si decidiese aceptar vuestra oferta, tendría que poneros una condición, que el hombre blanco considere a los animales de estas tierras como hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. Tengo vistos millares de búfalos pudriéndose abandonados en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco. Soy un salvaje y no comprendo como una maquina humeante puede importar más que el búfalo al que nosotros matamos solo para sobrevivir
¿Que puede hacer el hombre sin los animales?. Si todos los animales desapareciesen, el hombre moriría en una gran soledad, todo lo que pasa a los animales muy pronto le sucederá también al hombre. Todas las cosas están ligadas.
Debéis enseñar a vuestros hijos, lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurre a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra, si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
De una cosa estamos bien seguros. La tierra no pertenece al hombre, es el hombre el que pertenece a la tierra. Todo va enlazado, el hombre no tejió la trama de la vida; él es solo un hilo. Lo que hace con la trama, se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizás seamos hermanos. Ya veremos.
Sabemos una cosa, que quizás el hombre blanco descubra algún día:
Nuestro dios es el mismo Dios.
Vosotros podéis pensar ahora que él os pertenece, lo mismo que deseáis que nuestras tierras os pertenezcan, pero no es así. Él es el dios de todos los hombres y su compasión alcanza por igual al piel roja y al hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable par Él y se daña y se provoca la ira del Creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. El hombre no ha tejido la red de la vida solo es uno de esos hilos y esta tentando la desgracia si osa romper esa red. Todo está ligado entre sí, como la sangre de una misma familia. Si ensucias vuestro lecho cualquier noche moriréis sofocados por vuestros propios excrementos, pero vosotros caminareis hacia la destrucción rodeados de gloria y espoleados por la fuerza de Dios, que os trajo a esta tierra y que por algún designio especial, os dio dominio sobre ella y sobre la piel roja, ese designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos porque se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de los exuberantes colinas con cables parlanchines.
¿ Dónde está el bosque espeso? ... Desapareció
¿ Dónde está el águila ? ... Desapareció
Así se acaba la vida y solo nos queda el recurso de intentar SOBREVIVIR.

Carta dirigida por el Jefe indio Seattle, Gran Jefe de los Duwamish, al 14º presidente de los EE.UU, Franklin Pierce .
Pronunció este discurso ante Isaac Stephens, Gobernador del Territorio de Washington, en 1855, y que no se publico hasta 1887, treinta y dos años después.

Tentei de olhar para outro lado
Mas nao o conseguei
Tentei de olhar fime
E mirar de longe

Mas fiquei atrassada
Os meus olhos ficaram longe
Ficaram atrassados
Numa mirada cansada e tediosa
De nao ter feito nada
De nao ter olhado nada

O que fica perto é nadinha
Quem olha de longe e migalha
O chumbo na boca, no fundo dos labios
Saom o olhar escuro…
De quem cree olhar de perto
E fica sem nada
Quem olha de longe
E ainda esta atrassada

andava a lua nos céus

Andava a lua nos céus
Com o seu bando de estrelas
Na minha alcova
Ardiam velas
Em candelabros de bronze
Pelo chão em desalinho
Os veludos pareciam
Ondas de sangue e ondas de vinho
Ele, olhava-me cismando;
E eu,
Plácidamente, fumava,
Vendo a lua branca e nua
Que pelos céus caminhava.
Aproximou-se; e em delírio
Procurou avidamente
E avidamente beijou
A minha boca de cravo
Que a beijar se recusou.
Arrastou-me para ele,
E encostado ao meu hombro
Falou-me de um pagem loiro
Que morrera de saudade
À beira-mar, a cantar...
Olhei o céu!
Agora, a lua, fugia,
Entre nuvens que tornavam
A linda noite sombria.
Deram-se as bocas num beijo,
Um beijo nervoso e lento...
O homem cede ao desejo
Como a nuvem cede ao vento
Vinha longe a madrugada.
Por fim,
Largando esse corpo
Que adormecera cansado
E que eu beijara, loucamente,
Sem sentir,
Bebia vinho, perdidamente
Bebia vinha..., até cair.

António Botto : Aves de Um Parque Real , As Canções de António Botto :Editorial Presença 1999

ejercicio 1: forgetful heart: toguether through life/Bob dylan

El miedo durá eternamente
cada detalle muere con él,
nunca nos acordamos
del tiempo q recordamos...

Es duro tardar tanto en llegar
adios a lo que dura tanto...

Cerca, cerca, cerca casi cerca
cada vez más y más cerca...

El miedo que necesitamos
dura eternamente...
recorre el adios de los días...
del miedo que no queremos.

Es mucho más de lo que te pueden dar
pide más de lo que puedas dar
lame el dolor del tiempo

profundo, profundo, profundo
más y más profundo.

No neceesitas recordarlo todo.
el tiempo recorre tus entrañas
más y más cerca
más y más profundas...

Partes olvidadas,
mucho mas de lo que una vida puede dar.
El tiempo
puedes pedirle más.
Olvido
anda lentamente
espera escuchar
más y más profundo...

Recorre todo el pasillo hasta la última puerta. Baja las escaleras hasta que veas una segunda puerta, abrelá y continua hasta la penúltima puerta que veas, donde hay un cartel que pone "Cold", pues bien la abres y bajas dos pisos de escaleras. Si te encuentras con algún objeto ni se te ocurra cogerlo... Verás una ventana... abrelá para pasar al patio central donde podrás ver unos columpios vacíos... pero no te pares. Gira hacia la derecha y vete hacia la única ventana con cortinas... atraviesalá y estarás en el pasillo de tu casa, si estas en otra casa. Hay algo que has hecho mal. Pero ya no importa. No toques nada y continua hasta la puerta de salida... si la encuentras nada más salir verás un ascensor... meteté y sube tres pisos... si lo has hecho bien al salir verás una puerta con un felpudo que pone "hola" .... llama a la puerta si te abren habrás fallado...

continuará....

Hemos creado un mosntruo pensó mientras se retorcía en la sala de su laboratorio. Hemos creado algo infrahumano que no sobrevivirá.
Hemos creado un monstruo, un ser débil, un ser efímero que se desvanecerá con una gota de agua, que morirá sin haber vivido.
Hemos creado un monstruo: un ser con huesos de cristal y corazón de porcelana. ¡No lo podrán tocar!, ¡No lo podrán mirar!. Porque sino se romperá en pedazos infinitos de dolor y de angustia...
No podía parar de pensar, de pasearse por su laboratorio sin poder observar su obra, con miedo de contemplar su obra...
Hemos creado un mosntruo con cérebro de finísimos alambres y encarnadas puas... ¡Nadie podrá sobrellevar los alambres! sin partile algún brazo, el hombro o quizás el cuello... y nadie se atreverá a sostener un corazón de porcelana...
- ¡Dios, si Dios existe! se lamentaba el pobre científico: ¿Cómo va a sobrevivir esta criatura, sin mi? que no puedo ni mirarala.
Hemos creado un monstruo se lamentaba de espaldas a la criatura de cristal que yacía sosegada en un lecho de plumas azules y rosas mientras le sangraba una lágrima ...

as miradas dos olhares cansados

viram o medo até mi,

os anjos mortos falam de fugir

da irrealidade infinita

dos olhares cansados,

das magoas de esses olhares cansados

que meixem as aguas escuras

dos olhares dos outros

que nascem do fundo

que vam até o fondo,

e acarinham mágoas escuras

dos olhares don anjos mortos.